AIRGAMBOY EUROVISIVO

Eurovisión me ha fascinado desde pequeñito. Recuerdo que antaño, las retransmisiones del festival eran precedidas por unos momentos en los que sonaba el Te Deum sobre el logo de Eurovisión que –al menos en mi casa- aparecía en blanco y negro.

Eran unos momentos que se me hacían eternos, en los que imagino que algún operario estaría enchufando sabe KH29 qué satélite para que pudiéramos recibir al mundo exterior en nuestras casas. Me pregunto si en por entonces ya ansiaba explorar los lugares que nos traía Eurovisión.

En aquellos años, la canción española de Eurovisión nos era presentada con antelación ocupando espacio entre la publicidad; y yo –religiosamente- me había aprendido la letra antes de que llegara la ansiada noche del festival. La primera canción que recuerdo haberme aprendido fue “Enséñame a cantar” de Mickey. Creo que en el vídeo salía un Renault 4 blanco con unos globos (los coches, otra de mis obsesiones, de las que hablaré en otra ocasión”.

Por aquél entonces, el festival era mucho más elitista. Los artistas eran elegidos a dedo y los espectáculos tenían lugar en teatros de lujo. Los asistentes iban de esmoquin y ellas llevaban pieles y joyas. No hay nada como ver la actuación de Massiel en el Royal Albert Hall para hacerse una idea (qué grande YouTube! Para los más frikis, vale la pena buscar la versión que canta después de saber que ha ganado, en la que incluye un coro en inglés que dice: “he gives me love, la,la,la “I can´t live without him).

Se cantaba con orquesta y en el idioma oficial de cada país. En aquellos tiempos, los países enviaban a sus mejores artistas: (Raphael, Conchita Bautista, Paloma San Basilio…) e incluso a algunos “prestados” (Olivia Newton-John, Demis Roussos, Celine Dion, Katrina and the Waves…) y, dado el prestigio del festival, algunos de los participantes se convirtieron en estrellas fuera sus fronteras (ABBA, Cliff Richards, Julio Iglesias…)

Desde entonces el festival ha evolucionado mucho, y ciertamente no para mejor. Creo que los cambios empezaron en 1981, cuando los Bucks Fizz utilizaron el número de las faldas arrancadas, y el resto de países se percató del poder de la puesta en escena. Esto degeneró en la introducción de auténticas horteradas que acabaron haciendo de Eurovisión un circo. Los organizadores, dispuestos a salvar el festival a toda costa, al percatarse del interés de la comunidad gay por el festival, decidieron que esto debía ser explotado. Y como siempre, la interpretación heterosexual de la cultura gay, tuvo resultados nefastos.

Sin duda el peor error de Eurovisión fue el permitir que los países canten en el idioma de su elección (i.e. en inglés); seguido muy de cerca por la ampliación del número de participantes a límites absurdos. La introducción del voto popular acabó por estropear el evento, ya que permite que los países del Este de Europa se voten entre ellos haciendo imposible para otros países ganar el festival (para ilustrar esto, no hay nada más que analizar la trayectoria del Reino Unido, que año tras año amenaza con retirarse). El festival tocó fondo probablemente en 2008 (el año que España envió el vergonzoso número de circo de Rodolfo Chikilicuatre, único año en el que me he negado a ver el festival).

En 2009, Rusia organizó el mejor certamen en 20 años, tirando la casa por la ventana y devolviendo parte del prestigio perdido al festival, sustituyendo el voto popular por una combinación de éste sistema con jurados especializados. A partir este año, el festival de Eurovisión ha vuelto a ver algunas estrellas de serie B en sus escenarios (Patricia Kaas. Tatu, Jade Ewen…), pero aún con recelo y sin atraer a los grandes nombres

Hoy en día, mi principal razón para ver Eurovisión es quedar con amig@s y hacernos unas risas. Cada año me enfado muchísimo porque nunca gana quien yo quiero (la última vez que ganó mi favorita fue Sertab Erener en 2003). Pero el festival sigue fascinándome y sigo disfrutando de las actuaciones en directo (que cada vez son más raras en televisión). Me encanta comentar los modelazos, las coreografías, y votar en casa, entre copas y tortilla de patatas, y reírnos de las votaciones, tan previsibles e injustas…

Atrás queda la fascinación infantil por lo extranjero, lo desconocido, el glamour, no se si porque han desaparecido del certamen, o porque ahora forman parte de mi vida cotidiana.

Qué maravilla cuando se viven los sueños!

AIRGAMBOY EN MADRID

La leyenda que más me gusta de Madrid es ésa que dice que si te comes un moco en esa ciudad, sabe a merengue. Aunque recientemente he comprobado que no es cierta.

Siempre que estoy en Madrid, me asalta una sensación de deja vu. Un poco como estar en  un capítulo del No-do. En Nueva York también me sucede algo así, pero en Madrid sin duda  los deja vu tienen un punto mucho más castizo. Vamos, que en lugar de esperar a Doris Day descendiendo de un taxi amarillo, o de encontrarte a Audrey Hepburn reflejada en el escaparate de Tifanny’s, pienso más en Paco Martínez Soria y su cesta con los pollos, o en Gracita Morales conduciendo un Citroën 2CV (hay que ver lo que me gusta la diéresis) alrededor de la puerta de Alcalá, al son de dabadá sorteando a modelos Seat con Licencia Fiat.

Siendo de Barcelona, las comparaciones entre las dos ciudades son  siempre inevitables. Durante años, las comparaciones siempre han sido favorables a la Ciudad Condal, por su arquitetura, por el mar, por Gaudí, por las Ramblas… pero hoy, por hoy, creo que Barcelona ofrece una versión tan descafeinada de lo que era antaño, y se ha convertido en tal escaparate de franquicias, que Madrid me resulta un lugar mucho más afable y auténtico.

Y es que en Madrid siguen existiendo tiendas independientes que venden abanicos,  sombreros,  cuchillos, y santos. Los bares del centro, con sus jamones colgados,  siguen estando regentados por madrileños en su maryoría, y ofrecen un “pincho” de chuparse los dedos con cada copa que te tomas. Y el pan de Madrid… mi favorito del orbe entero!

Una vez que sales del centro, Madrid me parece un horror, con kilómetros de calles impersonales sembradas de edificios anónimos e infinidad de polígonos satélites entrecortados por una red imposible de autopistas y carreteras de circunvalación eternamente atascadas.

Pero el centro, aunque pequeño, es maravilloso; sin pretensiones de modernidad, sin ansias de europeización, con una honestidad que roza en lo rústico,  y que es precisamente lo que la hace mucho más cosmopolita de lo que su equivalente catalana se cree.

Tal vez sea la capitalidad, o la abundancia de subvenciones para las artes, pero  lo cierto es que artistas de todo el país llegan a Madrid cargados de ilusión para intentar abrirse camino en el mundo del cine, la televisión, el teatro, la música… Tal vez sea en esto en lo que reside su gracia. Quizás sea esta la clave de su cosmopolitismo y por eso ha conseguido conservar su identidad, porque no necesita intentar parecerse a Londres, a Berlín o a Nueva York, su propia energía la mueve y la re-define desde dentro, no desde fuera.

Madrid se parece más a la Barcelona que yo recordaba de pequeño que la Barcelona actual, y, aunque me considere ciudadano del mundo, hoy por hoy me siento más en casa en Madrid que en Barcelona (aunque mis lazos sentimentales con Barcelona son mucho más intensos).

LIFE IS A CABARET

Posiblemente el mejor número musical del mejor show.

CABARET - LIZA MINNELLI

http://www.youtube.com/watch?v=chdpiSX2ino&feature=related

You have to understand the way I am, mein herr

A tiger is a tiger, not a lamb, mein herr

You'll never turn the vinegar to jam, mein herr

So I do what I do

When I'm through, then I'm through.

and I'm through.

Tootle-oo.

Bye bye mein lieber herr

farewell mein lieber herr

it was a fine affair, but now it's over

And though I used to care, I need the open air

you're better off without me mein herr.

don't dab your eye, mein herr

or wonder why, mein herr

I always said that I was a rover

You musn't knit your brow

you should have known by now

you've every cause to doubt me mein herr

The continent of Europe is so wide, mein herr.

Not only up and down, but side to side, mein herr.

I couldn't ever cross it if I tried, mein herr.

But I do what I can

inch by inch

step by step

mile by mile

man by man

Bye bye mein Herr.

Bye bye mein lieber Herr.

Auf wiedersehen, mein Herr.

Es war sehr gut, mein Herr, und vorbei.

Du kennst mich wohl, mein Herr.

Ach, lebe wohl, mein Herr.

Du sollst mich nie mehr sehen mein Herr.

bye bye mein lieber herr

farewell mein lieber herr

it was a fine affair but now it's over

and though I used to care

I need the open air

You're better off without me mein herr

Don't dab your eye mein herr

or wonder why mein herr

I've always said that I was a rover

You musn't knit your brow

you should have known by now

you've every cause to doubt me mein herr

bye bye mein lieber herr

farewell mein lieber herr

it was a fine affair but now it's over

and though i used to care

i need the open air

you're better off without me

you're better without me

you're better without me

bye bye

mein herr

mein herr  

AIRGAMBOY DE FIESTA

Hace unas semanas me encontré sin querer evitarlo en una fiesta de lo más civilizada a media tarde. Yo en las fiestas normalmente me siento inadecuado, y es ésta una sensación directamente proporcional al grado de civilización de la fiesta.

Pues bien, a pesar de ser media tarde, decidí tomarme una copa para animarme, y antes de tomar el punto -mientras intentaba no quedarme desmarcado y fuera de lugar como me ocurre frecuentemente-  me empezó a hablar un señor con cara de americano, que resultó no serlo, por cierto.

En este punto, he de decir que en general los americanos me gustan mucho, aunque debo aclarar también, que los que no me gustan, me resultan insoportablemente irritantes.

El caso es que el señor -que a pesar de su cara no era americano-, se comportó como un americano de verdad; pero como uno de los majos. Entabló rápidamente una conversación inteligente y amena, no falta de sentido del humor (todo muy americano, pero sin el acento) y no tardó en quedar claro que ambos estábamos fuera de lugar entre tanta civilización, aunque por razones diferentes.

Él no tardó en revelarme que se había inyectado viagra sintética en el pene y que tendría una erección durante las próximas cuatro horas “whether I want it or not”, me aclaró. Y muy amablemente me ofreció además, otra inyección igual que llevaba en bolsillo, que decliné educadamente, porque dice mi madre que es de bien nacidos ser agradecidos.

Claro, ante esta confesión, surgió la pregunta automática de por qué había decidido ponerse una inyección a media tarde para ir a una fiesta como aquella, y él me contestó –muy matter-of-fact-  que él nunca aparecería en una fiesta sin una buena erección, y que hoy en día, necesitaba ayuda externa.

A mí la respuesta me pareció tan contundente y sublime, que me tomé otra copa en su dicharachera compañía, hasta que, ya convencido de que no me iba a conseguir escandalizarme, siguió alternando con otros invitados. Poco después volví a encontrarme en medio de una fiesta civilizada a media tarde, demasiado temprano para beber hasta entrar en situación, y demasiado tarde para intentar establecer una serie de conversaciones banales con personas sin sentido del absurdo.

Y es que en situaciones así, el absurdo es a lo único que le encuentro sentido. Así que fui a buscar mi chaqueta y mi paraguas y me marché sin despedirme de los anfitriones; para no tener que dar una excusa más que nada.

El señor no americano, que me vio marchar, se acercó a mí y me dijo que con mi partida se acabaría la fiesta para él, y que se quedaría solo con su erección. Entonces le felicité por la acertada elección de inyectarse viagra sintética, porque una fiesta hay que acabarla siempre en compañía, aunque sea en compañía de la propia erección de uno. Entonces me dio un beso en la mejilla mientras reíamos y me dijo que en cuanto me había visto, había comprendido que era la única persona con la que quería hablar de toda la fiesta.

Y salí con un chute de ego tremendo.

Where is the party???

AIRGAMBOY VAMPIRO

Leía hace poco en un prólogo de Felice Picano, que él se había sentido toda su vida como una persona ordinaria rodeada de gente extraordinaria y atípica que le había ido poco a poco maravillando y haciéndole sentir uno de ellos.

Mientras leía sus palabras, no podía dejar de pensar en lo “normal” que ha sido siempre todo lo que me ha rodeado, y de cómo yo siempre me he sentido extraño e inadaptado, y de cuánto me he alegrado siempre cuando me he encontrado en mi camino con personas que, por razones diversas, se han salido de la “normalidad” y que no me han hecho sentir como un marciano. He recorrido un largo camino hasta llegar por fin a estar rodeado de personas peculiares junto a las que me encuentro en casa.

Pero en el viaje ha habido de todo; indiferencia, rechazo, conflicto, admiración, aprecio pasajero, infatuación inmediata… No obstante, he de reconocer que siempre he tenido suerte y he tenido alguien a mi lado que se salía de la norma; desde mi primera amiga de la infancia -que sigue re-inventándose-, a la primera que me enseñó a quererme -que sigue inspirándome-, o la primera de la que me declaré fan total -a la que sigo admirando-.

Son las almas gemelas las que permanecen. Las demás vienen y van porque no han compartido nunca riesgos; porque no se han atrevido a modificar el trayecto por el que les empuja la inercia. Porque han elegido -si es que este tipo de cosas se eligen- nadar y guardar la ropa. Acaso han burlado su necesidad de originalidad aprovechándose de los riesgos ajenos, haciéndose partícipes de las experiencias que nunca han vivido, tomando posesión de las lecciones aprendidas por los riesgos no tomados, por las derrotas no sufridas, por las batallas no ganadas… Como vampiros de energía, se conforman con vivir en la caverna de Platón, a salvo del fracaso, interpretando sombras como forma de vida.

Pero los inertes, a salvo en sus sofás hipotecados, desconocen el dulce néctar de la experiencia, el maná de las epifanías …

Son éstos los vampiros que nos juzgarán y nos condenarán; o acaso nos tolerarán y alabarán en ocasiones, para así poder carroñear en las sombras de nuestras vivencias. Pero nunca podrán tocar nuestras almas y acabarán por aburrirnos.

Solo aquellos que toman riesgos y se ponen el mundo por montera, solo los que se desnudan sin temor a que la normalidad les abandone, solo los que se han caído y se han vuelto a levantar, pueden entender el secreto de las Itacas.

Para acabar esta reflexión qué mejor que una cita de Benavente que me encanta, y que contradice todo lo que he escrito... y es que el absurdo, es a menudo lo único que tiene sentido:

"¡Bienaventurados nuestros imitadores, porque de ellos serán todos nuestros defectos!"

CORRIENTE SANGUÍNEA - AIRGAMBOY LECTOR

CORRIENTE SANGUINEA

Corriente Sanguínea es la primera novela publicada de Patricia Muñiz, y llegó a mis manos -via Kindle- cargada de anticipación.

Corriente Sanguínea es un libro destinado a convertirse en obra de culto para aquellos lectores que no se dejan llevar por la inercia, que se ríen de lo posible y confían en lo improbable.

Desde la primera página, la pluma despiadada de Patricia nos atrapa  y mantiene nuestro corazón en un puño a través de una historia plagada de giros inesperados que nos deja sin aliento, no solo por la tensión sino también por la risa.

Esta lectura os hará sentir como Carmen Maura en la escena de la manguera en “La Ley del Deseo” de Almodóvar; una sensación refrescante de libertad, tan sencilla e inocente como trasgresora. Una sensación reforzada por las ilustraciones de Bouman. Uno de esos placeres dolorosos que no queremos que terminen.

En este aspecto, y citando a Oscar Wilde acerca del tabaco, Corriente Sanguínea “ Es el placer perfecto. Es exquisito y le deja a uno insatisfecho. ¿Qué más se puede pedir?”

Si queréis más:

http://www.underbrain.com/books/

AIRGAMBOYS ANTI-SISTEMA

Qué refrescante que una generación finalmente se haya rebelado contra el sistema; que se haya echado a la calle para decir: “estamos hartos”, que se haya organizado por internet sin aceptar afiliación política alguna.

Cuánta buena intención, y cuánta poca cabeza!!!

Y es que en España, antes o después todo acaba en verbena, y claro, como de costumbre, el movimiento ha sido tomado por los que se auto consideran “anti-sistema”. Estos anti sistema suelen en general ser vagos con carencias higiénicas que habitualmente no tienen oficio ni beneficio, algunos estudiantes crónicos, que realmente pueden ser etiquetados de todo menos de anti-sistema, ya que dependen directamente del sistema que aparentemente desprecian, para sobrevivir. Necesitan ocupar casas, recoger dinero mendigando, o pasando la gorra tras actuaciones musicales cuanto menos mediocres, o los menos parasíticos, vendiendo basura varia que han reciclado o transformado en algún tipo de manifestación artesanal-artística.

Lo cierto, es que los verdaderos anti-sistema, son aquellos que realmente no encuentran su lugar, los que no consiguen trabajo pero siguen picando puertas y haciendo todo lo que les sale, los que trabajan en la barra de un bar a pesar de tener una carrera en ingeniería, o los emigrantes en busca de una vida mejor, las amas de casa que tienen que inventar para llegar a fin de mes... Estos son l@s verdader@s anti sistema y no l@s piojos@s que se niegan a trabajar!!!

Y claro, en cuanto estos impresentables se toman la protesta por su mano, acaba todo en calimocho y porro y aquí no se llega a ninguna parte.

Y yo me pregunto: es que no se puede tener un poco más de cabeza a la hora de protestar? Tanto ruido y el resultado de las nueces ha sido una victoria aplastante de un partido abiertamente corrupto y heredero directo del franquismo.

Por qué la izquierda no tiene sentido práctico? Por qué se empeña siempre en dividirse y dejar el camino libre a la larga sombra de la derecha? Es que nadie recuerda que así perdimos una guerra?